Пропахший Винстоном синим
И стряпней одинокой старухи,
Живущей на этаже
И ждущей,
Что придут внуки.
Провожаю закат,
Перед этим тебя.
Тут, если воняет —
живут,
Но это не значит,
Что живы,
И точно не значат,
Что ждут.
А осень пришла,
Молил же не возвращаться.
Кричит на прохожих листвой,
Долбит дождями по крышам.
Кто-то новый сойдёт с ума,
А малолетка захочет в Питер.
Хочу увидеть тебя
И бьюсь головой,
Что есть силы,
В попытке смешной разобраться,
Где счастье и где любовь?
Где взять терпение и силы?
Осень уже достала,
Мне б поскорей весну.
Взрослый не значит счастливый,
Счастливый, вероятно, в бреду.
